Que bonito pela'o

Y así sin más había dejado de hablar como hablaba cuando estaba contigo. Y no es que me pasara el tiempo pensando en aquella coincidencia (Recien me doy cuenta) sino que realmente al caer en razón de tál hecho, comencé a reconstruir recuerdos de cómo la gente que siempre había estado conmigo de pronto se encontraba diciendome Hablas con madre, te expresas bien chido, pinche poeta. Y yo me sentía halagado por que no había hecho mas que decir las cosas como me venían a la mente, y con eso, y solo con eso ya me había ganado el titulo de pinche poeta. Siempre acepté el pinche, el poeta lo mantuve un tanto alejado. Aún un par de semanas de que fuiste por otro camino, incluso ahí, cuando dentro del ojo del huracán creía que manteniendo la espectativa, que estando sentado y esperando, las cosas volverían a ser iguales (Tierna ilusión), aún en ese entonces me solían replicar cosas similares, y siempre yo hablando de problemas y planteando imagenes en véz de palabras para que la gente tambien me preguntara "Y como es que me dices todo esto si tu estás como estás". Pero no me importaba, por que en aquel entonces yo creía que hacía lo correcto, y no me importaba llorar y volver a llorar por que la paciencia era lo mas importante y el que merecía ser amado tenía que haber sufrido. Pero de pronto caía a la realidad. Y las lagrimas arrasaron con todo a su paso, me lanzaron al suelo, a retorcerme por cuestiones que hasta hoy no logro entender pero que sin embargo, y a diferencia de aquel entonces, ya no intento encontrarle respuestas. Y yo ahí, sin hablar bonito, sin escribir bonito, sin mirar bonito. Solo encerrado esperando una llamada diaria tuya que sí habias salido, que si te habían hablado bonito, que sí habías mirado a alguien bonito y no era a mí. Más solo que en mucho tiempo y manteniendome cayado, sin decir que cosas me afectaban para que tu no supusieras que yo estaba mal y no colgaras. Hasta que toqué fondo. Y ví mis sueños mas alejados que nunca, y ya nadie me decía poeta, y ya nadie me decía que yo hablaba bonito, y ya ninguna mujer veía en mí lo que llegué a valer por en aquel entonces solo era una caricatura de mi verdadero yo. Pero trabajé, luché por salir adelante, por volver a perseguir a mis propios sueños y dejar los tuyos de lado. Llore mas, pero nunca sin una justificiación o por un imposible, lloré por que sabía que yo volvería a ser de mí mismo. Por que a pesar de que solo a tí te quiero, no seguiría esperandote, no al menos sentado, viendo como mis metas se alejaban más de mí. Y así siguieron los dias, y las semanas. Hasta que de pronto, hoy, sin tener idea de lo que provocaría, alguien me volvio a decir Poeta. Y recordé que así me decían cuando estaba contigo.